lunes, 26 de enero de 2015

Fertilización Asistida Clínica Ginefiv





Hombre Garabato, Técnica mixta sobre lienzo de lino, 200 X 190 cm
La pintura es un medio, el pincel busca como encontrar un significado a ese abstracto universo de trazos como los espermatozoides buscan fertilizar el óvulo, solo uno dará con el sentido de esa acción y solo después de muchos intentos fallidos, el sentido de esta pintura “El hombre garabato” se forma. Ser padre es una responsabilidad que durante el tiempo en que se vive, a veces llega a ser un hecho.

Participación en el II Premio de Arte Ginefiv

viernes, 23 de enero de 2015

Enero






Cómo entender cada mañana 
que despierto en la oscuridad 
azules y luces que con el Sol 
se tornan blancos resplandores 
dentro de mi mente absurda 
llena de inquietudes bloqueadas
por facturas y noticias aterradas,
opiniones que son breves
por celebridades y políticos caducos
sin pensar al menos un instante
que las palabras y las imágenes son un luto
de cada vez que muero al escribir
me abro las venas por no ser
me abro y me desangro
en intentar no parecer ser
en ser lo que no soy
y que me importa
que las letras de una lengua que todos comprendan
no sea dolor
a pesar que la vida es dura
y compartir es literatura
con trazos y con figuras
para sordos, ciegos y niños viejos
para hacer ver que es seguir adelante
incluso sin saber que nos depara este día.

martes, 11 de noviembre de 2014

Diciembre



La duda,
Que nos mantiene
en vida
alimenta cada día
hasta el final.
Ella está muerta
desde el principio
como las grandes historias
como flechas disparadas.
Te reúnes hoy
a mi mesa, con prepotencia
de haber llegado lejos
y después volver a lo mismo.
Mi origen distinto
me hace asentir tus planes
tu rancio arraigo
a la tierra de siempre.
La pregunta
es la misma,
la respuesta:
No hay otra.
Nos pertenecemos
hasta la muerte
en el olvido y la distancia
y al final..., obedecemos.

Ahora el camino es el mío
de vuelta
como siempre, adelante
hasta después de estar vivo.

martes, 4 de noviembre de 2014

Noviembre 14




llueve, es noviembre y llueve
todo se llena de brillos 
de gotas que reposan en las hojas
semillas secas que caen 
son el fruto seco del nuevo amanecer
un año que se sumerge
en la banalidad de una nube
que entra y empapa todo
hasta la página mas secreta
un verde que cubre 
de los pies a la cabeza
una luz silenciosa 
una calma tempestuosa.

el viento hace bailar ahora 
lo que el calor del agosto era un martillo
es ahora un mullido y rojo resplandor
se esconde y solo aparece
cuando a él le apetece
un Sol de luz que se crece
entre los acolchados muros de musgo
la hierba y el fresco otoño.

convivo con el silencio
el sonido de una manta de agua 
que vuela con el aleteo de hojas 
entre grietas de madera 
en los árboles que cubren todo
con yemas que serán nuevas pasado el tiempo.

hay una voz secreta que castiga la tierra
un corazón inquieto que no tiembla
una equivocación 
que despierta
hay música en este tiempo 
de revueltas y tristezas
hay una sombra que palidece cuando frotas las manos
y el calor es el tiempo 
y la luz movimiento continuo
una paz que el mar revienta
un saber que los pájaros esconden.

es un momento en que se escucha
un tiempo en que el trabajo es la vida
un ánimo que nos centra
un frío que nos alerta
un fuego dentro de  cada uno
un sentimiento compartido.

domingo, 14 de septiembre de 2014

adictos





La imagen, la palabra, el gusto, compartir... La idea.

Veo un curioso documento en el que una serie de personas relevantes de la Historia hacen uso de un objeto para llegar a la gloria y el poder de dominar, de pasar a ser un nombre en el listado importante de nombres importantes. Es un objeto que recuerda un sacrificio final, y es un objeto de culto espiritual, pero la ciencia demuestra que al ser tan sagrado y tener tantas connotaciones históricas, resulta que se han hecho miles de copias y que ninguna de ellas es auténtica. Prevalece el poder de la idea, de la creencia.

Cuando empiezas a adormecerte con una imagen recurrente que produce la suficiente armonía como para llegar a soñar, cuando esa imagen es también un deseo o una intención que supera tus propias expectativas, simplemente por ser mejor..., empiezas a mantener una conducta, un hábito y una disciplina. 

Siempre que vemos ese modo de aparente belleza, queremos llegar a ser como, a parecernos. Es curioso que una imagen, una palabra, un objeto, ni siquiera algo tan simbólico como una doctrina de fe, esperanza y caridad -por ejemplo- sean tan poderosos, sea el resultado de una piedra que tiramos en el agua tranquila, para que seamos lo que queremos.

Hay todo un lodo primigenio y una bacteria que vive en un infierno que ha sido posiblemente un paso fundamental en el proceso de esa esencia que queremos ver en nosotros mismos. Y renunciar a todo ese proceso simplemente porque: nos gusta, comentar, compartir..., no es tan sencillo, no es una simpleza.

La neurona espejo, el caos, la fuerza y la masa, la energía, todo medio o materia en la que podemos formular un momento de belleza, tiene una serie de letras griegas, de incógnitas, de ceros y de secuencias que tal vez puedan ser concebibles y comprensibles, pero ninguna tiene tanto poder como la ecuación en la que convergen variables tan inciertas y misteriosas como el amor, la lucha interna y feroz contra los fantasmas que aparecen, la fatiga y el dolor de la muerte, el fracaso y la soledad, la crisis y el descontento cruel, la incertidumbre como un principio básico para crear.

Y es ahí, es en esa recaída, en ese punto de no retorno y en ese fondo de lodo sobre el que el agua es limpia y transparente, donde está el sentido de este pequeño recurso que se llama comunidad. Esa es la base de un pequeño intento de recuperar algo espiritual que es también la realidad de la vida. 

Antes que una promoción sobre los valores o una definición de las actitudes que nos hacen ser "ADICTOS", tendremos que llegar a conocer un poco y a reconocer en los otros, ese mismo efecto. AMOR, COMPRENSIÓN, ESPERANZA Y FE.

Alguien que escribe mejor, que piensa mejor, que tiene más éxito, puede ayudar. Alguien puede expresar con menos palabras, mejor estilo, mayores recursos, este mismo pensamiento.

Alguien dice que basta de aguantar a la gente que no te quiere, la mala educación, el rencor..., seguro que ya lo hemos leído. Y seguro que es famoso..., pero aquí y ahora ese poder es nuestro.

Caeré muchas veces en la autocompasión, seré un auténtico plomo, lleno de miedos y de fobias...

Pero en ese caos, siempre querré comprender, aprender, superarme a mi mismo en esos momentos de pérdida. Lo intentaremos unos pocos y seguro que llegaremos a algo. Aunque la máquina falle..., ten fe. Nada se pierde si alguna vez se escribió o se pensó. Cualquier idea es posible si la imaginas: ya existe. Alguien la recogerá, y como adictos que somos, la recuperaremos.


Buen día estés donde estés...

viernes, 15 de agosto de 2014

secretos de mujer










Despierta despierta. 

Ya entra la luz del alba y antes de encerrarte en la ratonera sal a dar un paseo. 

Hija Lola que pereza…

Entonces Lola que siempre estaba maquillada y bien peinada les  dijo su secreto del transilac -algo que decían que servía para el tránsito intestinal y las vitaminas- que había que cuidar las defensas, pero sus amigas respondieron: mira Lola eres una pesada, muy mona para tu edad pero una pesada de mucho cuidado y yo no pienso comprarme nada de esa marca que creo que está hecho con semen de cerdo…

Lola era una mujer muy simpática pero aquello le hizo sospechar porque una de sus amigas era bióloga y parece que había estudiado el producto que ella anunciaba por la televisión para sacarse unos eurillos, claro. 

Lo cierto es que hizo la prueba de no tomarlo durante unos días y se dio cuenta que el pelo se le ponía fosco y Pepi, su estilista tenía que planchar directamente su cabello con la máquina aspiradora a vapor de fregotear el suelo y los sofás… 

A la semana Lola estaba hecha un cardo y con un humor de perros y sus amigas le hicieron una visita porque ya no era el alma del grupo. Preocupadas por su repentina desaparición, encontraron a Lola en una butaca, hinchada como un globo y bebiendo vino del cartón, completamente ajada y horrenda.

Pero Lola: Que ha de ser esto? Tu que siempre te has cuidado tanto. 

Lola no respondía y el panorama era bastante patético. Pili no dudó en llamar a su terapeuta emocional para ver que estaba sucediendo y nada…, Lola no respondía a ningún tratamiento…, su pelo, las uñas, el color de la piel habían empezado a caerse como a una momia.

Pasadas unas semanas Lola pareció mejorar y gracias al vino y a las litronas empezó a hacer un efecto inesperado. A su cuerpo le había servido de depurativo y había perdido tanto peso que hasta se podía poner trajes que hace años estaban en el baúl. De cara había que hacer un trabajo de masaje con un poco de cemento rápido y mucho colirio.

Lola nunca fue la misma desde aquel día pero también dejó de ser una pesada para volverse un señora un poco alcohólica pero muy graciosa.

Pepi, Loli y Maruja siguieron comiendo tortillas de patatas y tinto de verano. Salían muy de vez en cuando y superaron la crisis aceptando que a su avanzada edad, ya habían mareado bastante a sus maridos.

Resolvieron no hablar nunca del suceso y Lola aceptó las condiciones de haber despachado el transilac como una grasa de cerdo en una aparición en el programa de la TV. 


Nunca dijo su secreto pero las amigas lo sabían y todas se rieron y vivían encantadas. Sentadas en la poltrona del salón, sin frío ni calor. Siempre reunidas descascarilladas de la risa con un pedal impresionante a la luz de aquel farol.





*Fotografía de Patricia Marañón

viernes, 1 de agosto de 2014

la pinaza



Habitualmente bebe licores y come quesos bastante grasos, no es por que viva en las altas cumbres de los Alpes, es por placer y una dieta baja en carbohidratos. Siempre ha sido muy protestante de todo y -aunque nació en Ginebra- fue siempre liberal y demócrata  en algunos aspectos de su vida como el sexo, las mentiras y el entorno de la ONU.

Marcela -o Marcel- siempre fue una persona muy curiosa y nunca dejaba una puerta cerrada una vez abierta. Donde florecía el limonero en su casa de Carouge, se agazapaba en una de las ramas mas floridas en primavera desde donde veía -oía- el tranvía que dejaba a todos los vecinos, una vez que terminaban sus jornadas laborales, atendiendo bancos y clientes que venían de todas partes a esconder sus joyas en la Suiza de ayer. Ya hoy, no se esconde nada de nada y del más fiable banquero es del que tienes que esperar el chivatazo a tu humilde declaración de hacienda en Papua Nueva Guinea.

Lo cierto es que Marcel se movía poco, a veces a París y a veces a Ginebra desde donde tomaba el tren al Ticcino. Ascona y el Monte Veritá era el grupúsculo de su infancia donde, en la vecina Locarno, aun quedaban algunos vivos. Aquel paseo era un precioso recuerdo que le hacía sentir a Isadora Duncan y a aquel bosquecillo cañizal en un paraíso para el nudismo burgués que iba en busca de caza como los lobos en un bosque de pinaza. 

A la noche se lanzaba a la carretera como un poseído, en busca de los grottos donde comía milanesas -no eran vienesas como dicen los italianos de Milán- comiendo pasta barata en sus carísimos restaurantes de Ramatuelle en los que se quedaba encantada viendo como los rusos pagaban cuentas astronómicas por un mal champange y un pescado seco. Rusos, que paladar, que finura. La única poufiasse en todo aquel tugurio de mala muerte, porque mala muerte es cuando uno mira y no hace nada, eso es la muerte en vida.

Iba caliente y rotunda porque ya le veía los pies al de la guadaña, no por nada, sino porque estaba harta de tanto amedrantamiento, muerte por cirrosis hepática y suicidio que se concatenaban en su pequeña agenda de contactos. Ayer se pegó un tiro el padre de su amigo que murió la semana pasada y que le tenía poco menos que secuestrado en su chalet de Cologny.


*Fotografía de patricia marañón